В потоке призрачного света Душа витает у поэта В мирах иных, а это значит Ему финансово богаче, Конечно, никогда не стать – Нельзя за чистую монету Плоды фантазий принимать.
Логичный шаг – спуститься наземь, Но жизнь в реальной ипостаси, Порою хуже страшных снов – Проблемы, столкновенья лбов… И для кого-то мир фантазий, Возможно, лучший из миров.
Замкнув пространство в четырёх стенах, Страдает человек, увы и ах, Несчастный узник скорби неутешной. Сияет день за солнечным окном, А у него – всё молнии и гром, Как сладкий дым растаяли надежды.
От счастия утеряны ключи, Обида захлестнула, хоть кричи; Душа, терзаясь болью, застонала. Осмелился на зеркало взглянуть – Мурашки по спине: какая жуть, Потом и отражение пропало.
Уныние гнетущее насквозь Пронзило сердце, словно ржавый гвоздь, Смятенья червь мозги вчистую выел. Обрушился, и нет ему преград, Нелепых мыслей пенный водопад. Такое с человеком – не впервые.
Но по какой причине? Вот вопрос! Ответ, на удивленье, очень прост. Души изнанка, злая подоплёка Стирает нервы в мелкий порошок: Когда его соседям хорошо, От этого ему бывает плохо.
Так плохо, будто жизнь кнутом дерёт, Печаль изводит… И – наоборот.